Siempre me han dicho que hablo mucho del pasado. No sé. Hay momentos que tiran de hilos en mi cabeza. Como si estuviera llena de estanterías de libros que guardan recuerdos. Y, cuando un hilo se activa tira del libro y cae, yo lo recojo y, como buena nostálgica, lo abro y lo leo. Me gustaría ser de las que lo cierran y lo vuelven a colocar en su sitio con una sonrisa en la cara. ¿Pero qué buena historia no es contada? Así veo mis recuerdos, son mis. Y si no los cuento yo, están destinados a empolvarse y ser producto de olvido. 

Olvidar(me). 

Los recuerdos tb nos construyen, supongo que el oyente decide a qué personaje de la novela atender, porque claro, en mis historias participan actores y actrices secundarios. Pero se olvidan de que ahí estaba yo, actriz principal que siente y es. Siempre creí que podría escribir novela histórica. Y en parte es verdad. Historia de mí, de mis filosofías y mis libros. 

Y es que en realidad somos eso, un cúmulo de pasado. ¿Qué es el presente, sino eso que (ha) pasa(do)?

Soy. 

Y por eso también era. 

No me olvido.